la complejidad de la simpleza

hablando de reencarnacion quiza haya otra vida pero si no hay memoria fehaciente de las vidas pasadas ,de poco sirve,no esta mal creer en la posibilidad de la inmortalidad del alma ocurre que la ausencia tangible de algo que lo sustente ,invalida lo que parece ser una buena noticia y no me venga usted con el "deja vu " solo porque le parece que estubo antes en ese lugar o porque tiene ciertas percepciones de segundo orden.
nuestra fragilidad existencial impulsa a creer en algo que no se puede probar al solo efecto de darle sentido a carencias varias ,como el ave fenix (esa suerte de pajarraco que resucita de sus propias cenizas)que existe pero que nadie lo puede ver y si existe y a nadie le consta ¿cual es la diferencia si no existiera?
complejizamos lo simple porque esta vida (altamente probable que sea la unica)con ribetes angustiantes ,con sinuosidades variopintas ,con vicisitudes inexplicables y porque no con pizcas de placer ,es sumamente breve.
una buena noticia para las almas sensibles es la presencia de la poesia ,si no fueramos mortales poco sentido tendria escribir o leer poesia ,de nada serviria el arte si no intuyeramos que nuestro paso es breve y hablando de ordenes cosmicos ,me di una de esas panzadas literarias que la poesia de la gran Juana Bignozzi siempre depara "mujer de cierto orden " escrito en 1967"yo sueño por las noches con un jardin inmenso ,donde los muertos se levantan para saludarme" pausa ,cierro los ojos y Juana crea sus mundos ricos en imagenes ,estruja la cuestion onirica que dispara sensaciones ,imagen movilizadora ,totalitarismo poetico presente en su actitud militante (no solo su pertenencia al partido comunista)en esa inmortalidad breve aunque intensisima si creo ,dejo de lado la posibilidad de lo que no me consta mas que como teoria absurda de narcisismos cronicos y es en la poesia donde el ser humano es un poco mejor que las cucarachas ,en el resto tengo mis dudas ,admiro esa capacidad de las bestias de no pretender ser mas de lo que son ,leer a Juana me hace replantear ¿habra una reencarnacion en esta misma existencia donde no sea necesaria la muerte?

buenos dias

el loco jacobo

Habia nacido en 1998 en Besarabia ,entonces territorio ruso ,hoy rumano y fallecio en el hospital Borda donde paso practicamente sus ultimos 20 años ,de no ser por otro poeta ,Vicente Zito Lema ,su obra se hubiera perdido en el olvido ¿de quien hablo? de Jacobo Fijman ,sin duda un precursor ,olvidado hasta por sus propios amigos escritores ,integrante de la generacion del 22 se relaciono entre otros del grupo martin fierro con Jorge Luis Borges, con Oliverio Girondo y con Leopoldo Marechal pero se separo de ese grupo porque sentia que la verdadera poesia no estaba en las metaforas grandilocuentes sino en la imagen ,al fin y al cabo una metafora no es mas que una comparacion ,la imagen es la verdadera creacion es la invencion ,entonces su poesia fue pura celebracion y derroche de imagenes a traves de la palabra.
se dira ,los medios audiovisuales tambien son generadores prolificos de imagenes pero lo de Fijman no era esa sucecion casi pornografica de imagenes hechas para adocenar y envilecer el espiritu ,no sus imagenes provinieron siempre de una sensibilidad extrema ,de esa alegria intima que da el dolor cuando se llega hasta el hueso del mismo ,su humor corrosivo ,su inocencia jamas perdida y pese a jueces que lo condenaron pese a tantas palizas recibidas en el hospicio ,don Jacobo nunca perdio esa inocencia ,esa riqueza cultural que da la curiosidad innata ,este alguna vez profesor de frances y hasta se dio el lujo de conocer a uno de los artifices del surrealismo ,andre Breton cuando las vanguardias culturales de la decada del 20 se multiplicaban como hongos y ese maravillosamente suyo "molino rojo" sin duda es el puntapie del surrealismo argentino.
tambien se gano la vida ejecutando el violin para poder comer ,esa experiencia sirvio para musicalizar su poesia ,no eran imagenes salidas a borbotones sino hondura ,indagacion del misterio ,en su angustia existencial ,en esa desolacion que nunca lo abandono y murio mas olvidado que recordado pero la muerte que parece un tema sin solucion para las vidas humanas ,se llevo al viejo Jacobo ,pero su poesia esta siempre viva para aquellos que buscan la belleza no en productos pensados para consumo instantaneo sino esa belleza que requiere de un arduo entrenamiento y un desarrollo de la sensibilidad ,tan escaso en estos tiempos.

buenos dias

patti smith ,la poesia como caballo desbocado

notaran quienes lean este blog la escasa presencia musical del mismo y no es que al autor de esta coleccion de desatinos no le interese el asunto ,mas bien todo lo contrario pero no parece menester abundar en datos profusos sobre corrientes musicales .estilos variados y personajes mediaticos devenidos a musicos ocasionales ,para recabar informacion mas pertinente hay mejores lugares que este ,no vale la pena esbozar opiniones particulares por el mero hecho de hacerlas y aca valga la paradoja ,en lo musical ,tocamos muy de oido.
la cantante punk ,ya sexagenaria (nacio en plena postguerra 1946) nunca fue una mujer bella si por belleza entendemos los canones que priman en hollywood,con su estilo androgino ,cara alargada ,cabello descuidado pero con una percepcion de la realidad ,una sensibilidad y un talento exquisito no fue solo (no lo es porque esta mas viva que nunca)una de esas cantantes punk vociferando su odio al sistema ,criticando de manera acida pero a la larga adaptandose al star sistem como sucedio con johnny rotten el cantante de sex pistols luego devenido en estrella de rostro lavado y renegando de los principiosde lo que fue la ultima revolucion cultural importante ,el punk .
lo de la smith fue diferente ,creadora nata ,intuitiva por naturaleza si fue critica con fundamento hablandole a la juventud americana de la miseria de sus gobernantes ,de los desquicios que el poder perpetra contra los mas debiles ,su defensa permanente de las minorias ,tambien rescato la poesia del siglo XIX y hablo como ninguna de las miserias urbanas ,desde su primer album "horses" hasta el ultimo ,Patti Smith fue talento llevado a su mas fina expresion .
uno asiste con perplejidad como los medios ensalzan la rebeldia de señoritas pulposas pero con nulo talento y esa rebeldia no es mas que carton pintado que alimenta la miseria intelectual de las masas ,la Smith es y fue ,rebeldia de verdad ,talento e imaginacion al servicio de la musica ,de la poesia ,del arte como tabla de salvacion para encontrar respuestas que no da el consumo ni el pensamiento estructurado que impone el regimen de turno.
es una pena que la dictadura discografica con sus desmesuradas apetencias ,oxide los oidos de muchos que no tienen la suerte de haber escuchado ,la inteligencia de una mujer ,hecha denuncia ,pero tambien hecha cancion.

buenas tardes

Estacion Temperley

Pocos lectores hay de poesia profunda ,pocos lectores tenia Hector Viel temperley autor de una poesia digna de un orfebre sin embargo quienes tuvieron acceso a ella no han sido defraudados "carta de marear","legion extranjera" "crawl" y ese inigualable "hospital britanico" antes de morir en ese lugar.dueño de un profundo misticismo mas no religioso ,se podria decir que la de Temperley es una poesia surrealista ,aparece Cristo presente en un nadador ,en un marinero no es nunca el cristo un ser con una corona de espinas .
en el detalle de lo aparentemente superficial ,la profundidad gana terreno.
dice en un reportaje "Yo estuve en el Británico. Caí enfermo cuando vi a mamá que quería morirse, y murió cuatro días después de que a mí me trepanaran. Habíamos pasado tres meses los dos tirados en la cama. Bueno, me operan del mate y a los dos o tres días salgo al jardín. Iba del brazo de mi mujer. Nos sentamos delante de un pabellón, al que llamo Pabellón Rosetto. Volaban unas mariposas y había unos eucaliptos muy hermosos, nada más que esto, y fui rodeado y traspasado por una sensación de amor tan intensa que me arruinó la vida en el mundo."ese tipo con una sensibilidad pasmosa ,profundamente creyente no de un Dios panteista sino del cristo ,hecho hijo del hombre ,su humildad extrema y ese decir "yo no soy autor de mi poesia ,ella esta en el aire"
interprete de la palabra que esta para ser atrapada y decodificada ,buscador del yo interior por el camino en apariencia mas evidente pero tambien el mas complejo ,el lenguaje humano con su simbolismo ,la simpleza hecha profundidad con una contundencia pocas veces vista,conocer a Viel Temperley sera una gratisima sorpresa para quien lo desconozca

buenas noches

la gran idea uruguaya

los uruguayos tenian por costumbre ,ponerle a sus hijos el nombre que les viniera en gana ,bueno es lo que sucede en cualquier lugar del mundo ,dira usted ,los orientales ,van un poco mas alla ,no se limitan a llamar a sus vastagos con nombres raros ,exoticos o de poco transito ,sino que no dejan de lado ,situaciones historicas ,objetos personales o cotidianos y cualquier palabra que pueda ser encontrada en un diccionario mas o menos profuso ,se dice (no se si llegaron a tanto)que despues de la gesta del maracanazo en el 50,pos victoria sobre brasil por 2 a 1 ,hay quien llamo a su hijo ,precisamente 2 a 1 ,como para dejar marcada a fuego ,aquella heroicidad ,que si el tatuaje es marca casi indeleble pero que se elige ,el nombre lo es aun mas porque ligado a el sera nuestro destino ,de manera casi insalvable.
a los padres de Idea vilariño ,la ocurrencia les salio redonda ,idea es eso ,la idea llevada a la imaginacion profusa ,a la imaginacion rica y fertil a la musicalidad que solo el buen poema logra ,enemiga de reconocimientos pomposos y de dar a conocer su obra ,Idea es una de las grandes voces del rio dela plata .critica literaria ,traductora ,educadora pero sobre toda las cosas dueña de una sensibilidad extrema :"sin limites,la noche pura,despierta,sola,solicita al amor ,angel de todo gesto" escribio desde la soledad que el arte confiere y no pudo sin embargo evitar ser popular,proveedora involuntaria de los artesanos de la feria de Tristan Narvaja ,alli en su amado Montevideo ,mas de un artista del hambre (diria Franz kafka)ha usados sus versos profundos y particulares ,sacados de "la suplicante" de "poemas de amor" o de "nocturno".
en estos momentos de polemicas politicas y litigios rivereños que ya mencionan los diarios y no conviene abundar ,darse una vuelta por la intensidad poetica de Idea Vilariño es sentir que el placer extremo ,ese que solo pude ser dando cuando viene desde las entrañas ,quizas ,paradojas del nombre ,no sea una mala idea.

buenos dias

el aire conmovido

habia nacido en puerto rico ,pueblito cercano a gualeguay ,cuando al siglo XXIV le faltaban aun cuatro años para morir ,no viajo demasiado ,salvo una experiencia juvenil en Marsella y uno posterior a oriente ,casi toda su vida transcurrio en Entre Rios y casi siempre cercano a su Gualeguay tan amado.
Juan Laurenteano Ortiz "juanele" para los conocidos ,como escribiera de el otro insigne santafecino Jujan Jose Saer fue sobre todas las cosas un faro inmenso ,con su poesia profundamente localista y profundamente universal ,formado en la lectura rigurosa de los grandes como Pound ,Mallarme, Machado ,Elliot y Maeterlink entre otros ,rescatando la bohemia de la pobreza pero dotandola de la belleza de las palabras ,esas que solo son posibles a traves de una sensibilidad exquisita y una gran capacidad contemplativa ,la obra de "juanele" fue inmensa no por su vastedad sino por que logra hacer de los elementos de la naturaleza un collage armonico y musical que los buenos poemas susurran a los oidos del lector inquieto.
escribio entre otras cosas :

Regresaba
--¿Era yo el que regresaba?--
en la angustia vaga
de sentirme solo entre las cosas últimas y secretas.
De pronto sentí el río en mí,
corría en mí
con sus orillas trémulas de señas,
con sus hondos reflejos apenas estrellados.
Corría el río en mí con sus ramajes.
Era yo un río en el anochecer,
y suspiraban en mí los árboles,
y el sendero y las hierbas se apagaban en mí.
¡Me atravesaba un río, me atravesaba un río!

hombre de sensibilidad extrema y no fue ajeno a la tragedia humana de los desposeidos ,de los marginados ,de los que solo cuentan como numero estadistico ,simpatizante troskista ,pero por sobre todas las cosas alguien capaz de mixturarse con el entorno y trascender su aldea hasta ser universal ,pues como casi nadie ,"juanele "supo pintarla con sus palabras

buenas tardes

si de haiku hablamos

a mi la cultura japonesa siempre me resulto demasiado extraña y lejana ,tal vez tan incomprensible como su propio idioma.quizas esa mania frenetica de los orientales por la puntillosidad,por la perfeccion y hasta por el cuidado estetico de casi todo lo que hacen ,me exaspera un poco.
hay un cocinero en el canal gourmet que prepara casi siempre sushi que dicho sea de paso tienen unos nombres complicados para cualquier occidental y eso no seria nada ,segun parece ,de acuerdo a como es el corte y como se presentan en el plato esas artesanias comestibles ,significaran una u otra cosa.quizas un poco sea magnificar ese exotismo exagerando un poco ,no tengo tan claro que si un japones invita a otro a su casa a comer una sushiada ,el visitante se sienta ofendido u halagado de acuerdo a como el anfitrion presenta esos bocaditos de arroz,pescado crudo y varios agregados ,este se sienta agredido o agasajado.
sin embargo hay algo mucho mejor que la electronica,los kimonos ,el sushi y las series anime que son esas donde niñitas pulposas ataviadas cual marineritas en celo ,dan rienda suelta a no pocas perversidades adultas ,bien , eso mejor se llama haiku.
el haiku vaya uno a saber quien lo invento ,pero es la expreion poetica en apariencia mas sencilla y a la vez con una fuerza demoledora.
consta de dos versos de cinco silabas y una de siete ,por lo general es 5-7-5 pero puede variar,casi siempre hay una referencia estacional ,pero los hay humoristicos,liricos,y hasta agresivos ,en ese minusculo espacio como si de un poema en miniatura se tratara ,hay muchisima belleza (si el haiku es bueno ,claro esta)es disparador inmediato de sensaciones voluptuosas ,como un bombon,como cualquier bocado que a uno le apetece pero si el haiku no es bueno quedara en la boca un retrogusto y hasta un amargor pero si nos llega ,no solo no empalagara sino que nos trasformara a nosotros mismos en cultores de esta disciplina ,sensual ,dinamica,exhuberante ,vale la pena conocer este mundo del tamaño de una cabeza de alfiler para comprobar que muchos universos caben en la miniatura y si bien los seres humanos no somos dioses ,tambien creamos haikus ,quizas para acortar un poco la distancia.

buenas tardes

memorias de la nieve

"y yo te amo invierno ,yo te imagino sabio,yo te imagino bueno ,yo sonroso ,tu nievas ,tu porque todo lo sabes ,yo porque todo lo sueño..." escribio alguna vez Delimira Agustini y seguramente esta poeta uruguaya ,no abra visto jamas nevar sobre montevideo porque al igual que en Buenos aires ,la nieve es una rareza europea,yanqui o por lo menos patagonica ,aca lo que se dice nevar como este ultimo 9 de julio ,es algo tan extraño.
muchos nos acordamos de "el eternauta" ,cuando el personaje Juan Salvo y un grupo de amigos ve nevar desde la ventana en pleno Buenos Aires pero no era una nevada convencional sino una mortal y radioactiva que extermina a todo aquel que haya sido alcanzado por algun copo siniestro .
por suerte esta nevada ,desconocida e infrecuente trajo alegria y no poca perplejidad ,nadie que no haya viajado ,vio nevar en esta comarca del plata y si de la ultima nevada pasaron casi 90 años ,de mas esta decir que los pocos sobrevivientes de ese fenomeno ,si es que alguno queda ,no tendran demasiados recuerdos de la misma.
personalmente ,me senti raro ,es como todo acontecimiento unico que a uno le toca estar y aunque quizas haya otra sucesion infinita de acontecimientos unicos ,llama la atencion lo que es distinto y no habitual.
estoy escribiendo esto y es 12 de julio de 2007 y por mas que escriba estas mismas lineas sin modificar un apice nada ,no sere yo el mismo ,no sera el mismo tiempo ,no girara la tierra por el mismo lugar del universo ,no sera el mismo el entorno ,pero este unico y prosaico hecho ,no sera trascendente ni para mi ni para nadie ,por eso recordamos con tanta fuerza los fenomenos extraordinarios.
la mayoria de las personas recuerda como trascendentes ,casamientos,nacimientos ,velorios,accidentes y agasajos pero a veces hay situaciones que modifican y hacen unico el instante ,pero no el instante fotografico para la posteridad sino esa conjuncion de casualidades que producen en uno un efecto que contado carece de gracia para el interlocutor pero a uno se le ocurre unico y hasta esos viajes en los colectivos donde uno se enamora de señoritas que jamas se entreveraran con uno pero sabe quien esto escribe que ese amor pasajero es real aunque efimero como la nevada sobre buenos aires ,que ciertas sensaciones ,solo son eso ,sensaciones y no hay que explicarlo ,solo hay que sentirlo.

buenas noches

muñeca rusa

como esas matriuskas que son esas muñecas rusas de madera donde en el interior de una se encuentra otra mas pequeña y luego otra y otra y asi sucesivamente hasta encontrar verdaderas miniaturas ,joyas artesanales de encanto particular que solo los rusos son capaces de hacer ,asi es la poesia de Marina Tsvetaieva ,nacida en 1892 y suicidada en 1941 fue la voz revolucionaria de la poesia rusa pero no de la dictadura stalinista.
sufrio Marina la persecucion ,el exilio ,la miseria,la guerra el hambre y hasta el olvido quizas fue esta tragedia la que la llevo al suicidio ,quizas no poder soportar ese desprecio a la condicion humana a quienhizo trinchera en las palabras porque como toda poesia intimista y verdadera la de marina fue una poesia subversiva .
no media mas de 1,63 cm pero era toda fuerza ,tomaba su oficio de poeta con la misma rigurosidad que un obrero en los astilleros del volga o un jugador de ajedrez en algun cenaculo de san Petersburgo amaba a rilke a quien nunca conocio y admiraba profundamente a Boris pasternak y a Alexander Bolk.
no amaba las flores ,si las plantas silvestres ,fumaba cigarros papirosy tan distintos al tabaco occidental ,debera decirse que tampoco amaba demasiado la vida para la que decia no haber nacido.
desde su primer libro (ese que nunca deberia publicar un poeta) "album de la tarde"hasta "poema a los checos" su poesia es despiadada con el lector al que no le concede ningun respiro,es un ariete incrustandose en la medula y el corazon de quien se adentra en su universo particular .
fusilado su marido en plena invasion nazi,llevado su hijo a un campo de concentracion,en la mas absoluta miseria y soledad ,se ahorca un 31 de agosto dejando una obra impresionante.
vale la pena conocer "poema del fin","el poema del fin"y sus ensayos "fenix" y "borrasca".
en un mundo traumatico que deja afuera la vision del bosque tapado por un arbol miserable y mezquino Marina tsvetaieva tenia la particular de saber ver y no es poca cosa.

buenas noches

poesia argentina ,de las mejores del mundo

bien se sabe que el nuestro es un pais reconocido por sus carnes ,sus granos ,el futbol y el tango sin embargo la poesia argentina esta y a estado siempre entre la mejor de habla hispana y sin pecar de chauvinismo montaraz ,creo que es a mi entender la mejor de habla hispana.¿las razones? en principio culturales ,este es un pais de inmigrantes y las tematicas son muy variadas,no digo que no valga la pena leer poesia chilena ,mexicana o española pero no tiene la riqueza de la poesia argentina ,sus matices ,seguramente a quien algo entienda ,dejara caer nombres varios y hasta me imagino a algun chileno enarbolando la bandera de dos premios nobeles de literatura ,Gabriela Mistral y Pablo Neruda (jamas un argentino gano premio nobel alguno en literatura,Borges pego en el palo varias veces pero se le quedo el gol atragantado en la garganta con el arquero vencido y el arco vacio)
pese a la ausencia de grandes premios y de que la poesia nunca fue una cosa masiva (es muy curioso ,hay muchisima mas cantidad de escritores de poesia que de lectores de la misma)
en este mpunto cabe una aclacion ,escribir poesia requiere no solo de inspiracion y de talento ,requiere sobre todo de una solida cultura que solo se encuentra en los libros ,en la contemplacion y en extraer del acto solitario que representa la condicion humana ,armas para escribir un buen poema ,poesia no es escribirle cosas lindas a la tia ,a la novia o a la abuelita esas son cursilerias sin el menor valor literario que podran conmover a quien seguramente supone que la poesia es el arte de la rima y el uso de palabras mas o menos bonitas ,craso error ,poesia es subversion del alma y sobre todas las cosas insinuar y sugerir sin ser evidentes ,la buena póesia admite relecturas y una y otra vez se encontrara uno que no sera nunca el mismo despues de leer un buen poema.
conviene darse un regalito para el alma y empezar ,nombres hay varios Juan Gelman,Juana Bignozzi,Alejandra Pizarnik,Ricardo Zelarrayan,Hector Viel Temperley ,Oliverio girondo,Juan l Ortiz,Tamara Kamenzain ,Olga Orozco ,Nestor Perlongher ,Diana Bellesi para mi gusto es una manera formidable de acercarse a un placer sin igual ,despues de cierto entrenamiento ,sera la poesia quien lo conectara con lo mejor del genero .
en un mundo de resultados inmediatos ,tomarse una pausa para el placer al que solo se arriba mediante el esfuerzo y la constancia ,es una buena noticia ,vale la pena el intento.

buenas noches

un breve homenaje a osvaldo lamborghini

si uno piensa en los grandes nombre de la literatura argentina ,el de osvaldo lamborghini ,no aparece entre los mas conocidos por el publico masivo,si embargo este bonaerense que solo vivio 45 años es para los escritores y para los lectores aficcionados a la buena lectura,uno de los grandes.publico a los 30 años un librito delgado pero con una intensidad pocas veces vista.
ese libro llevaba por titulo "el fiord"y uno imagina las irregulares costas finlandesas con ese accidente geografico llamado fiordo ,donde la variedad costera con acantilados altisimos y el agua carcomiendo la costa hasta transformarla en particular borde aserrado y esa singularidad se asemeja tanto a "el fiord" y se asemeja tanto a osvaldo .
libro de lectura dificil de abordar pero como los buenos libros ,uno lo relee y siempre encuentra un sentido diferente y eso que habia leido e incorporado deja de tener el sentido primitivo,para este que escribe este pequeño homenaje es quizasel escritor argentino mas parecido a franz kafka y al igual que el gran checo ,osvaldo fue muy renuente a publicar .
los ultimos tres años en barcelona ,ya victima de la enfermedad que lo llevo a la muerte escribio dos novelas e innumerables ensayos .
la posibilidad de jugar con la palabra ,ese gran juego de seduccion y belleza esta presente en su obra,inexplicable,profunda,por momentos surrealista y casi incomprensible pero tambien de esa misma dificultad nace sencillo el mensaje para quien sepa descubrirlo,darse una vuelta por este autor ,sin duda merece la pena.

buenas tardes