Todos somos de Combray

Asi como Macondo esa ciudad tropical que invento Garcia Marquez ,Combray fue la ciudad creada quizas por el mejor novelista Frances de la historia ,Marcel Proust ,patria espiritual de millones de lectores en todos los continentes ¿y de que habla Proust en esa obra interminable de casi 1500 paginas? de algo que el ser humano no tiene una respuesta ,habla del tiempo ,del tiempo transcurrido y del tiempo presente.
retrato como nadie una clase social (la aristocracia) que conocia por pertenencia pero tambien por sensibilidad ,asi como Balzac en su comedia humana ,intento abarcar todo ,sin conseguirlo pero transmitio como nadie esa sensacion melancolica del tempo perdido y esa busqueda a los instantes donde fuimos felices .
la vida se compone de detalles ,ese olor que nos transporta a la infancia de alguna cosa que comimos y por mas que intentemos recrearla ,esa sensacion no existira mas que en nuestro recuerdo,esa mujer que amamos y que el paso del tiempo transforma en otra cosa ,ese lugar al que acudimos y ya no es el mismo porque nada absolutamente nada es inamovible ,regresamos en busca de esa sensacion y nos encontramos que no es igual quiza porque tampoco nosotros somos los mismos .
no sera igual nuestra sorpresa ,estaremos prevenidos y despojados de nuestra sorpresa y ni el amor se salva de esa tragedia sin embargo ,el amor tiene sentido aun en sus imperfecciones porque nos hace creer que somos maravillosos ante la mirada del otro y el otro es maravilloso para nosotros.
¿que es una sensacion un tanto efimera? es muy posible pero como en un juego de azar donde las posibilidades de ganar son menores que las que de verdad tenemos ¿quien se resiste a esa tentacion de arriesgarlo todo aun sabiendo que podemos quedar sin nada?
el amor para Proust es antes que nada ,ese temor de perderlo todo ,uno escribe una carta que quizas no tenga respuesta y aguarda sin embargo que un dia llegue el correo ,que en ese sobre este su esencia , que ella sea parecida a lo que esperamos de ella y descubrimos que a veces somos nosotros mismos los que exaltamos ciertos rasgos de las personas que amamos ,exageramos sus virtudes ,aguardamos que la quimera de la felicidad nos convoque a su diestra y paradojicamente estas cosas nunca suceden pero uno aguarda esa carta ,cree en la promesa del amor y se angustia ,los amores seguros de si mismo ,naufragan inevitablemente en el olvido ,seguiremos siempre aguardando la carta ,aun sabiendo que es tarde ,que ella ya no escribe cartas o que si lo hiciera no sabriamos bien responder pero imaginamos que si podemos hacerlo .
no hace falta ir hasta Combray para saber que en cada rincon del corazon del que ama ,no habra respuestas pero no esta mal creer que algo siempre estara por ocurrir.

buenas tardes